Satén

Hacia adelante
con una venda
tapándome los ojos.

Restregarme los ojos.

No me salen las cuentas
de perderme
en mitad
del mismo
infinito.

Soledad de vacas flacas.
Piel fría.

Demaisado.

Atragantarme sabiendo
que todo
acaba,
que el alma envejece.

Tan sagrado como el aire

No lo digas.
Ya ha parado de llover.
Ya lo ha hecho.
¿Ya!

Sé
que tengo retazos
amargos, amargos, amargos...
como lágrimas,
de un pasado
que se escapa,
arracándome
el alma.

Ataúdes de nostalgia.
Te observo enmudecida
como no si fueras tú misma.

Tu cuerpo,
desfigurado por la belleza
de una juventud
tan pasada como certera.
                                                    ¡Miedo de ti!
Quizás de la luz del sol.

Cuesta verlo todo
desde el prisma
traslúcido
de la posiblidad del caos.

Cristales de metralla,
dentro de mi piel,
como perlas preciosas.

Noches de pasión.
Re`presentadas a destiempo
en un recuerdo constante,
en un presente metafórico,
o versadas en otra piel,
más blanca, más dura, más árida.

Yo, ahí, perdido.
Tú, desierto, incombustible...

Zoles como flores

Volvió el sol.
Embalses desbordados
que imposibilitan
el vuelo
prezipitado
de una pluma
desde lo alto
del acantilado.

Atado de pies y manos,
contemplando
el calor.
Saboreo
cada febril
ápize
de tiempos fríos
a lo largo de
otra
piel.

Por un momento,
el cansanzio
resultó
efecto
impuesto
y ansiado
de respirar tan hondo
que se pintaron
los agujeros negros
del rojo
de la pasión,
de unos labios
que muerden
sin dirección fija.

Parpadear
como
la primera vez.

Volver a nazer.

Sentir el sol,
y creer
en que hiervan
los demonios.

El cansanzio
me fascina...
casi tanto
como la locura.

Todo por amor

Mira
sé que duelen los ojos
de echarte a llorar
como si fuera el fin del mundo,
que no tienes fe
en el amor verdadero,
en despertarte y que todo brille,
en que la vida
sin sentido aparente,
quede escenificada como
un jodido paraíso.

Mira,
yo estoy ciego.
Mi pulso es tenue.
Vivo y coleando
como un pez
con un anzuelo
en mitad de la columna.

¿Acaso yo no?

Aprieto los dientes
y todo sigue exactamente igual
¿Crees que no me importa?
¿Por qué coño iba yo a querer
olvidarme de todo
y sumirme en una
depresión infantil y sentimentaloide?

Por amor.

Casi puedo escucharte murmurar por lo bajo:
                                                                         -Amor

Es tan triste ver como se confía en algo
tan nimio,
              tan simple.

Triste.
Tres tristes tigres
comiéndose mi alma.
mientras permanezco en ayunas    (de)      amor!  fuerza! resistencia al viento!

Qué dramatismo más exagerado
para describir
que se te(me) ha roto el corazón
y se te han meado encima.
Todo por amor.

Vale

Atraviesa.
Arráncame el corazón.
Ábreme en canal
y cómete mi carne.

Atraviesa
con tus uñas,

Arráncame el corazón,
si consigues encontrarlo.

Ábreme en canal,
dejando que tu mano sienta la corriente.

Cómeme.
Vuelve
donde quede algo de pasión.

Al menos así parecerá que estás más
viva,
que a mí
me importa siquiera algo;
que amaneze y no es tan poco...

Quizás lo sepas tú

El corazón.

Postillas como segunda piel.
Sombra de desgarros.

Me encanta abrir la boca
y que reboce el agua
dentro.

Arrancar las postillas
nunca fue mi fuerte.

Intenso.
Olor agrio.
Sudor de piel ajena.
Manos ajenas.
Droga cortada con ethna...

El corazón,
devaluado a mordiscos.
Tan intenso, siempre.
Tan vivo.

Labios como lobos

El miedo
se te come
por dentro...
                    tan dentro...
que no
se puede
ni abrir la boca
sin sentir como
la lengua
se seca
entera.

He arriesgado mis manos
apostándolas
en "cuchillos
que se clavan"
y mala comunicación
conmigo mismo.

No quiero
acabar
destripado
bajo las sábanas
inutilizado
y sólo.
Tengo
fantasmas
grises
que me cogen por el cuello
y gritan mi nombre.

Por más que me acompleje
la complejidad
que pasa por mi cabeza,
sigo
saltando al vacío,
(pongamos sentido metafórico)
empujado
por mi propio miedo.

No me soltaré...
No me soltaré...
No me voy a soltar...

Siempre que falla algo
en lo más hondo
de mis entrañas
recorre un sentimiento frío
mi interior.
O viceversa.
Lo importante
es no poder
aguantar las lágrimas
cuando oigo
una posibilidad
en alza
de que se me cierre la puerta
y no tenga fuerzas
para quedarme
de nuevo
angustiado
por una complejidad
tan propia
y tan sagrada
que me cueste la vida
o parte de ella.

Escupo sobre mis principios,
erigiendo unos nuevos.
Mi base emocional
es el fondo quemado de una sartén
tras un desayuno de ceniza.
Nada sabe mejor
que un poco de fuego al despertar.
Negro...
             ...todo me sabe tan negro...

Despertar...
aunado
por labio
                 piel
                            boca "sobre-abierta"
              corazón a medio roce
y sabor a humo.

Estirar la lengua
cuando caen burbujas de jabón
siempre merece la pena.

Saturada mente impresa en ocre perfumado

La lluvia empezó a caer.
Ya llevaba
un buen rato
afilando las casillas
del tablero de ajedrez
con la sangre
hipotética
de las unidades caídas.

Una mirada intensa,
Cerca, muy cerca.
A escasos
saltos de caballo.

Aceitunas
inundadas.
Sabor a pausa.
Rocío tardío
de mañanas claras.

¡Abre la boca!
Los ojos cerrados
describen
en la completa oscuridad
un corazón que late.

Eres hermosa-
vociferó el Diablo,
mirando desde lo alto
una ciudad de aguas
tibias, y aceras muertas.

La lluvia seguía cayendo.

        Caía.
Caía.
                 Caía...

Tejados de pronta primavera,
en un blanco y negro
de sepulcral belleza.

El sol intentó salir a flote,
pero no insistió.
La humedad se hizo
con el aire,
y por un instante,
todo pareció limpio.

Días de vino y rosas

Ciervo sano.
Pelaje largo,
y mirada profunda.
Amante de deshora.
Un animal herido
por el tiempo,
las agujas de la duda
y el miedo;
El constante miedo

¿Qué hace al ciervo
más que una cornamenta
puesta por la Diosa Gaia?
¿Acaso es ciervo
por su intensa afición
por la elegancia,
mostrar los dientes
o escupir hierba fresca?

El ciervo se arrojó a la carretera.
Quedó destripado,
con la carne interna,
a la visión del que pasase.
Algo se lo llegó por delante,
aunque lo deseaba...

A veces
Simplemente.
Hasta cuando todo parece perdido,
le salen alas a la vida.
El desamparo anda con unos pies
demasiado firmes.
Y cuando te decides
a acabar con tu vida
de la forma más cobarde
acabas echándole la culpa
al moho
de un objetivo bien logrado.
Ingrata.
Vida ingrata.
Mala zorra.

Borracho

Cuando todo se ha hundido,
y no hay alas con que escapar.
¿Soles que muertos
caen
y se estrellan contra mi cabeza.

Pesado.
lleno relativo de vida,
Pasado.
Voz que clama dentro de mí.
¡Aguanta!

Otra noche
en el martirio
de tocar fondo
por conservar
la entereza
o el corazón.

Elucubraciones,
sandeces varias.
Una vez apartado
el sacrificio
del guerrero
no queda más que sangre,
heridas
y un vano sabor de gloria.

Sabor a polvo,
y madreselva,
sin una maldita carizia
como Dios manda.
Tampoco
importa demasiado.

Me tiemblan las manos.
Alcoholizado al abandono.
¡Café solo...!
Avanzo en círculos.
Todo gira a mi alrededor.
Mis lágrimas secas,
mi hueco en el pecho,
y la sensación
de que por más que mastique
el fango, y el miedo
seguiré sintiendo
esa azarosa presencia
de fantasmas a los pies de mi alma.

Intentaré dormir.
Algo más, un poco
al menos.
Estoy cansado,
y no pienso con claridad
como cada noche
mientras desde el suelo
oigo como indios
llegar la caballería,
mientras espero
a que me pisotee