Nada es lo que parece.
El interés es puro morbo.
Ni hace demasiado sol,
ni el zielo se desborda.
No es tiempo de cosecha,
Nunca lo ha sido.
Coge tus cosas
y vete lejos.
Allí, al otro lado de la colina
donde llueve
y existen arcoiris.
No es soñar el problema,
pues despierto
toda sensazión es vida;
Es dejar de soñar,
por falta de rizo dorado,
espiral interna de un latido.
No importa, en serio.
Ni reinos a cambiar por caballos,
ni imperios que caen por la belleza.
Ni besos furtivos fútiles,
ni soledad inescrutable.
El silencio y el pasotismo
son la épica al descaro
de quien por no amar, ni ama;
de a quien por no tener,
ya no le queda ni sueño.
Fuera..!..
Fuera..!..
Mientras te pierdes...
o me pierdo...
