jueves, 20 de marzo de 2014

Todo no es piel

No todo es piel...

Apenas hay sombra,
todo es luz,
clara,
polivalente,
ensordezedora, luz
a ras de alma...

Se abre la ventana,
las cortinas, limpias,
con olor a limpio,
dejan pasar el viento,
huracanado
y tempestuoso.

Tan tempestuoso
como insuflarle aire
al Diablo en los pulmones
si pierde el aliento.

Su piel blanca
de escarcha.
Esculpidas las sábanas
en el mármol,
la arcilla universal
hecha arcilla,
piel y huesos.

Toco casi el zielo,
sin levantarme de la cama.

Mis manos, aprietan sus tobillos,
agrietando ese temblor
,con olor a orgasmo,
cada grito,
mientras sus muslos abiertos,
permiten que recorra
los túneles del tiempo,
                                           (...sabor templado a templanza de dioses...)

Aceleras la respirazión.
Sales ardiendo.
Te consumes
de forma espontontánea,
y huelo tu corazón,
bombeando sangre
y más sangre,
mientras mis manos
escenifican la conquista
de Constantinopla
a ultranza de moral impuesta,
y el desacralizado plazer
de perder cada gota de saliva
gritando
como un energúmeno
mudo, marcando el ritmo
de mi ira, mi indezenzia
y mis sueños
con mi lengua...

Cuerpo de monda de limón
boca abajo.
Espigas de bucle dorado
caen por tu cabeza,
invadiendo mis sábanas,
mis mareas de tela...

Con el reverso de mi mano
dejo impresas carreteras
de cicatrizes 'a uña viva'.
Viaje en busca del Dorado,
en un mar blanco
de labios hinchados
y voz fina.               (...)                              (...Como un canto de sirena...)

Cierro los ojos.
Huelo y saboreo
el talento innato
de la fortuna
de arrojarme al vazío,
entre los huecos de tu cuerpo,
y salir indemne...

Sé que no todo es piel.
Todo no es piel.
Hay voz y alma
y pasión desaforada.
Hay amor.

No hay mayor amor al arte,
que desviar la mirada
mientras entra el sol por la ventana.
Esa que antes
dejaba ondear cortinas
dejaba ondear con viento
los bucles de pelo dorado
mientras la mañana
huele a la sordidez
del éxtasis del exceso de piel...