Picores

No me importa

prácticamente nada.

Y digo,

prácticamente

nada,

que a veces

ni me quede voz para gritar.

El mal hábito

de acostumbrarme a todo,

y el escaso ímpetu

del cordero degollado,

me recorren el cuerpo.

Pero qué más da.

Soy hombre

de pocas mañanas,

y aún menos

necesidades.

Me quedo

con la idea de limpiarme

el sudor

cuando empieza

a calentarse el ambiente;

De rascarme

Esos interminables picores

que me

tienen me tienen el cuello

como el kamasutra en braile.

Me quedo con esperar,

no tiempos mejores,

sino ráfagas de aire pasajeras.

No importa,

si golpean puertas y ventanas,

simulando un huracán.

Me siento vivo,

y no tengo miedo,

pues respiro.

Cuando lo hago,

Aún en la asfixia al despertarme,

sigo sintiendo…

Te sigo sintiendo,

Desnuda y echa vendaval;

ráfaga de aire…

39ºC

Se me acumula el humo
que sin descanso me meto.

Cada vez más hondo.

Tengo el día negro,
sin sombra aparente.
Día de mal sueño,
y aún peor
puesta en escena.

No deseo consciencia alguna
ni lavarme las manos.
El aliento se me pudre
con cada bocanada
de más.
Como un hijo ilegítimo
engendrado
estando en estado vegetal.

Mi esperanza en el cambio
es algo menos que nula.
Ni la juventud ni el conocimiento
me harían levantar la cabeza.

Tengo costras
bajo las arrugas,
que me salen
bajo la piel.

Y sólo puedo rascarme.
inútil e impreciso,
mientras mi garganta irritada,
deja de hablar.
Aún me quedan
las señales de humo.
Me queda atragantarme,
vomitar, si Dios lo quiere,
y limpiarme el sudor,
que no para,
de la frente,
y las manos,
y el corazón.

Esa maldita presión...

Todo saldrá bien

Repito una y otra vez.

Todo saldrá bien,

Sin saber

Si podré aguantar

Con las dos manos.

Sostener el mundo

No es fácil.

 Pero todo saldrá bien.

Nadie puede impedirte

Ser lo que eres,

Ni avanzar sin tropezarte.

Me caeré,

Y me comeré el suelo

Con los dientes.

¿Importa?

Lo haré.

No soy dado al equilibrio.

Aguanta,

Aunque sé que odias que lo diga.

Aguanta

Siempre hay algo más fuerte

Que la mala suerte

De no encontrar

El paso exacto

Que evite la caída

Si digo que todo mejorará

es porque lo creo.

Me han enseñado a creer

Que todo es posible,

Aunque sea un bulo.

El suelo no sabe tan mal,

Y sus vistas

del cielo

tienen su encanto.

Sigo aquí.

Si hago falta en pie,

Me mantengo firme,

Pétreo,

Marmóleo,

Como una jodida estatua griega.

Pero si hay que

hundirse en la mierda

y salir de ella

para esbozar una sonrisa,

una sola

una miserable sonrisa

me tiraré al suelo de boca

y con los dientes

ablandaré la caída.

Cosa mía,

Frialdad artificial

Tomada de antemano

Muriendo por dentro.

Pero sé

Que tras acabarse

La grieta que te tienta

A una situación de vértigo

Continuo

Habrá algo por lo que seguir.

Fortaleza

De vómito

En mitad de la madrugada,

Mientras vomito

Con la boca cerrada.

Me niego a abrirla

Y a soltar un grito

Aguantaré

Y no me preguntes porqué.

Oigo olores desde el suelo,

Que me dicen

La ciencia exacta

Para una vida plena,

Pero nada

Me

Satisface más

Que encontrarme en lo más bajo

En compañía

De mis idealismos

De opio

O humo diluido.

Aguantar,

Me tengo que aguantar

La risa

Porque no merece

Llanto alguno

Encontrarse algún dios

Tarde o temprano

Entre los adoquines del suelo.

Me quedo esperándolos aquí.

Si te caes,

Rezaremos juntos,

Como hacen los que sueñan,

Olvidándose de todo.

En el fondo todos los ewoks comen lasagna.

Lumbalgia

Espalda rota

Romper(se).

De espaldas

Mojadas por el calor.

El crujir

como escaleras

de carne

hacia el fondo,

Muy a lo hondo.

Olor agrio.

Semicerrado.

Sabanas mezcladas

sin rigor numérico.

Matemática fácil

del que busca aliento.

Gimiendo.

Con la boca seca.

Manos frías;

Después calientes.

Extasiado

ante un inminente orgasmo,

que quizás tarda

o se esparce con tiempo de sobra

Carne hecha al sufrimiento

de disfrutar para el mismo.

Sonrisa.

Silencio,

que reconforta.

Lumbalgia.

Como poco,

de metro y medio.

Caricias Vol.1

Es fácil evocar un recuerdo

que te haga temblar

sin parar.

Dejar de ponerte los bellos de punta.

Pero cuesta tanto,

Aferrarme a un olor.

Me cuesta tanto recordar

su textura…

La piel, que en calma cosecha,

las raíces que se me clavan en las fosas nasales,

El sabor,

el caliente sabor que me trasmite…

Me quedo con la cara dormida,

un semblante rígido

de idiota que recuerda.

Faltándome la sensación

de sentir,

a certeza cierta;

Oliéndome

por dentro,

por oler(te),

mientras te acaricio

Al vacío…

Caricias Vol. 2

Enlatarme las uñas

para conservar el rastro

de tu piel.

Conservar, por egoísmo,

cada pequeña partícula

de polvo…

Del polvo que genera

tu piel,

al quemarse entre las sábanas…

Te me quedas incrustada

en los lagrimales,

siempre en connotación sexual.

Mientras llorando vida

en maldito estado puro,

mi piel queda hecha piel ‘’amedias’’

al desprenderse de la tuya.

Cuerpo de trazos incompletos,

calor que no llega ante el frío.

Noches simplemente eternas,

rompiendo cabreado

ese tarro de caricias.

Uñas como peces

que flotan tras quedarse sin oxígeno.

Observarlas

tras el cristal.

Dejan ver un destello

de vivaz relámpago de carne.

Me quedo, quedo, quieto y muerto,

con muñones en ‘’astilla’’

esperando reconstruirte

con cada fragmento de polvo

incrustado entre mis uñas.