Picores

No me importa

prácticamente nada.

Y digo,

prácticamente

nada,

que a veces

ni me quede voz para gritar.

El mal hábito

de acostumbrarme a todo,

y el escaso ímpetu

del cordero degollado,

me recorren el cuerpo.

Pero qué más da.

Soy hombre

de pocas mañanas,

y aún menos

necesidades.

Me quedo

con la idea de limpiarme

el sudor

cuando empieza

a calentarse el ambiente;

De rascarme

Esos interminables picores

que me

tienen me tienen el cuello

como el kamasutra en braile.

Me quedo con esperar,

no tiempos mejores,

sino ráfagas de aire pasajeras.

No importa,

si golpean puertas y ventanas,

simulando un huracán.

Me siento vivo,

y no tengo miedo,

pues respiro.

Cuando lo hago,

Aún en la asfixia al despertarme,

sigo sintiendo…

Te sigo sintiendo,

Desnuda y echa vendaval;

ráfaga de aire…